“Cet air qui m’obsède jour et nuit Cet air qui n’est pas né d’aujourd’hui Il vient d’aussi loin que je viens
Traîné par cent mille musiciens...”

Padam Padam, Edith Piaf 

SALOMÉ BRAVO  / @muchaindia_artwork

Tejidos de Memoria / Memory Tissues

​​SALOMÉ BRAVO  I  

​Seguir una intuición. Dentro de mí está el contenido amargo y dulce de la memoria de este país. Pareciera que este cordón umbilical con el que nacemos y estamos conectados a nuestra madre fuera en realidad un cordón universal que nutre una cadena gigante, ascendente y descendente, de recuerdos colectivos, vivencias, reminiscencias, de amores y de odios, con los que nacemos y nos alimentamos. Esta realidad a mi parecer, es la historia del mundo, el gen que todo ser humano carga y parece concentrarse en este país de una manera muy particular. En este país que es en el que me he levantado durante más de 30 años, he desayunado, almorzado y comido, y cuyas mujeres me han amamantado, de cuya sangre me he estructurado, es en este país que yo conozco donde las manos de alguien arrancaron de la tierra el maíz que tantas mañanas en mi finca mi mamá iba a moler, a ponerle mantequilla y sal, y con esa mezcla de suavidad y fuerza que algunas mujeres saben usar muy bien, iba a amasar durante un buen tiempo, para terminar separándola en porciones que luego calentaría, para darnos de comer con huevos, tomate y cebolla. Ese maíz, huevos, tomate y cebolla, que crecieron y se alimentaron a su vez de la tierra apretada por los pasos de muchas botas pantaneras que caminaron y corrieron, unos huyendo, otros persiguiendo, unos matando, otros esperando no ser matados. Esos alimentos cultivados y nutridos con la sangre y los gritos de muchos muertos matados a punta de machete o bala. El machete que corta de raíz troncos y frutos y que con la misma facilidad amputa brazos, piernas y cabezas. Como una extraña alegoría del infierno y el paraíso, vivo en un país cuyos muertos se convierten en frutos.

En este país en el que vivo, el alimento está hecho de muertos que cuando eran vivos se comían entre sí y nunca pararían de comerse... y tampoco de reproducirse.

Nacer, crecer, reproducirse y morir parece ser el contenido implacable que forma la trayectoria de ese cordón umbilical que casi me mata al nacer.

Me detengo simplemente a crear un objeto compuesto a partir de elecciones que para mí son recuerdos, que surgen de revivir sensaciones, de rendir pequeños homenajes a momentos, personas, paisajes, reflexiones, etc., que pertenecen a mi pasado y a un pasado común. Voy compenetrándome tanto con ellos, que quiero cargarlos de vida, hacerlos capaces de conmover y de transmitir todo eso que motiva la elección. 
El Arte es el único lugar que tiene permiso para hablar de todo. Es el único espacio para hacer converger todo eso que deambula por nuestro cuerpo. Si en el universo todo es posible, en este universo es más posible todavía. Nuestras fantasías se cumplen como nos plazca.

De pronto, cuando un recuerdo se convierte en materia, comienza a existir en un universo único. El mismo objeto con el que fabrico una imagen, puede tener vidas paralelas en las imágenes de otros. 

En el lenguaje del arte, la imagen sola no existe. Está cargada de innumerables significados. Unos y otros se activan al ponerlos a convivir con otras imágenes o con otras vidas. Una imagen conjugada pasa de ser un objeto personal a ser un objeto para muchos, pues reúne elementos de realidades comunes. Se transforma entonces de una fuerza centrípeta a una fuerza centrífuga. ​

Técnica: Ensamblaje de hierro, metal, hilo, cera, yeso, carbonato cálcico.

Medidas: 7 piezas de tamaño variable.

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To follow an intuition. Inside of me lives the sour and sweet memory of this country. It would seem that the umbilical cord that we are born with and connects us to our mother was actually an universal cord that nurtures a giant chain of collective memories, experiences, reminiscences of love and hatred, with which we are born and fed. This reality, in my view, is the history of the world, the genes that all humans carry and seem to focus on this country in a very particular way. It is in this country where I have woken up for over 30 years, eaten breakfast, lunch and dinner, whose women have breastfed me, whose blood has structured me. Where I know the hands of someone who took the corn that my mom would grind, season with butter and salt, and with the softness and strength that some women are very good at using, knead for a long time to make nice portions that she would then feed us. That corn which grew and fed from ground hardened by swamp boots that walked and ran, some fleeing, some chasing, some killing, some hoping not to be killed. Those food grown and nurtured with blood and screams from many killed with machete or bullets. The machete which cuts fruits and trunks just as easily as arms, legs and heads. Like a bizarre allegory of hell and paradise, I live in a country whose dead turn into fruits.

 In this country where I live, food is made from dead who ate each other when they were alive, and would never stop eating each other… or reproducing.

 To be born, grow, reproduce and die seems to be the relentless trajectory of this umbilical cord which almost killed me when I was born.

I pause to create an object made from choices which for me are memories, born from reliving feelings, from paying small tributes to moments, people, landscapes, reflections, that belong to my past and to a common past. I get so entangled with them that I want to bring them to life, make them capable of touching and transmitting all this.

Art is the only place where you have the right to talk about everything. The only space to converge everything that is running through our body. If anything is possible in the universe, then it is more so in this universe. Our fantasies can come true as we please.

Suddenly, when a memory becomes matter, it starts to exist in a unique universe. The same object I use to create an image, can have parallel lives in the images of others.

In the language of art, image alone does not exist. It carries with itself countless meanings. They activate each other when you bring them together with other images or other lives. A conjugated image goes from being a personal object to a communal object, because it brings together elements from common realities. It is then transformed from a centripetal force to a centrifugal force.

 

Technique: iron casting, metal, thread, wax, cast, calcium carbonate
Measures: 7 pieces of various sizes